He escuchado por primera vez, hará cosa de dos semanas, a este músico estadounidense que yo, en mi arrogante ignorancia, desconocía (ya me vale) y aún no me he repuesto de la conmoción que semejante cacho de trozo de pedazo de artista ha dejado en mis oídos. ¿Qué hubiera pasado si a Bob Dylan o a Neil Young nadie les hubiera hecho ni puto caso? Pues que hubieran batallado por hacerse un lugar mediante un par de álbumes y adiós muy buenas.
Tal le ocurrió a este hombre que, por tamaño artístico, me hace pensar en los dos que he nombrado… Sixto Rodriguez sacó un disco en 1970 (Cold Fact, Im-Pres-Cin-Di-Ble) que pasó bastante desapercibido, otro en 1971 (Coming From Reality), con menor repercusión aún, y fin.
Años más tarde, resultó que en Australia y en Sudáfrica había cosechado algunos fieles seguidores y, poco a poco, relanzó una carrera con giras, reediciones y recopilatorios, en plan cualquier tiempo pasado fue mejor. Gracias a internet ha llegado hasta mi desastrada guarida en el último rincón del primer mundo y, por puritita gana de hacerle un homenaje, enlazo dos videos de YouTube: uno con el texto de esta monstruosa canción y otro con una interpretación reciente… Luego, aprovechando que sé menos inglés que los robots que atienden las reclamaciones a las compañías telefónicas en su Detroit natal y aprovechando, por tanto, que la ignorancia es muy atrevida, pondré una versión española de la letra que puede estar dos puntos por encima de “totalmente errónea” y tres por debajo de “no muy atinada”, bueno, como dijo Yoda “hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes”.
La luna cuelga en un cielo morado / El niño duerme mientras la madre suspira. // Hablando sobre los ricos / los ricos saben los mismos chistes / pero aparcan en cualquier sitio.
El cura echa el sermón desde una sepultura poco profunda / Cuenta sus dineros y te pinta: salvado. // Hablando de la gente joven / Los jóvenes comparten los mismos chistes / pero se reúnen en los sitios más antiguos.
Así que no me hables de tus éxitos / ni de tus recetas para mi felicidad. // Fuma en la cama / Yo nunca pude digerir / esas ilusiones que reclamas para ir tirando.
El sol brilla como siempre lo ha hecho / Polvo en un ataúd es el destino de cada uno. // Hablando de los ricos / Los pobres han creado la farsa de los ricos / y solo idiotas a los que amamantaron hasta muy tarde se la creen.
Así que no me hables de tus éxitos / ni de tus recetas para mi felicidad. // Fuma en la cama / Yo nunca pude digerir / esas ilusiones que reclamas para ir tirando.
Tal le ocurrió a este hombre que, por tamaño artístico, me hace pensar en los dos que he nombrado… Sixto Rodriguez sacó un disco en 1970 (Cold Fact, Im-Pres-Cin-Di-Ble) que pasó bastante desapercibido, otro en 1971 (Coming From Reality), con menor repercusión aún, y fin.
Años más tarde, resultó que en Australia y en Sudáfrica había cosechado algunos fieles seguidores y, poco a poco, relanzó una carrera con giras, reediciones y recopilatorios, en plan cualquier tiempo pasado fue mejor. Gracias a internet ha llegado hasta mi desastrada guarida en el último rincón del primer mundo y, por puritita gana de hacerle un homenaje, enlazo dos videos de YouTube: uno con el texto de esta monstruosa canción y otro con una interpretación reciente… Luego, aprovechando que sé menos inglés que los robots que atienden las reclamaciones a las compañías telefónicas en su Detroit natal y aprovechando, por tanto, que la ignorancia es muy atrevida, pondré una versión española de la letra que puede estar dos puntos por encima de “totalmente errónea” y tres por debajo de “no muy atinada”, bueno, como dijo Yoda “hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes”.
La luna cuelga en un cielo morado / El niño duerme mientras la madre suspira. // Hablando sobre los ricos / los ricos saben los mismos chistes / pero aparcan en cualquier sitio.
El cura echa el sermón desde una sepultura poco profunda / Cuenta sus dineros y te pinta: salvado. // Hablando de la gente joven / Los jóvenes comparten los mismos chistes / pero se reúnen en los sitios más antiguos.
Así que no me hables de tus éxitos / ni de tus recetas para mi felicidad. // Fuma en la cama / Yo nunca pude digerir / esas ilusiones que reclamas para ir tirando.
El sol brilla como siempre lo ha hecho / Polvo en un ataúd es el destino de cada uno. // Hablando de los ricos / Los pobres han creado la farsa de los ricos / y solo idiotas a los que amamantaron hasta muy tarde se la creen.
Así que no me hables de tus éxitos / ni de tus recetas para mi felicidad. // Fuma en la cama / Yo nunca pude digerir / esas ilusiones que reclamas para ir tirando.
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