Ciudad Jardín - Ombligo Secreto

Ciudad Jardín es un episodio tan lamentable como frecuente en el panorama musical español: un grupo, entre muy bueno y extraordinario, del que nadie hace caso. Las discográficas no los promocionan, los medios no los ponen en el primer plano de actualidad, la crítica los trata con displicencia o tibieza, no venden muchos discos, el público apenas los conoce o los aprecia y, tras ocho o diez años de estéril lucha, echan el cierre y se van a su casa. Dejando, eso sí, por un lado el mundillo musical poblado por las viejas momias de siempre y unos pocos advenedizos con producciones que tienen cada vez el listón más bajo y, por otro lado unos cuantos seguidores abandonados e irredentos, expuestos al torrente de bazofia sonora regurgitada por la industria actual. Entiendo que me hago fósil, pero entre los Cuarenta Principales, en alguna era geológica remota, asomaba Joan Manuel Serrat cantando a Antonio Machado, o los Rolling Stones cantando Honky Tonk Women y al que me diga que no aprecia ninguna diferencia de calidad con Dani Martín y que son gustos regidos por tiempos y modas, le puedo recomendar un buen otorrino que quizá le arregle el problema.

El caso es que Ciudad Jardín navegaron con más pena que gloria por los últimos ochenta y los primeros noventa. Lo más parecido a un éxito que tuvieron fue con la canción “Beber y Bailar” y, un poco después con su magnífico álbum “Atún Y Algas”(1991). En 1992, el grupo, ya reducido a trío, con Rodrigo D. Lorenzo, Luis Elices y Paco Musulén, cambia de discográfica para ver de mejorar su suerte. Sacan el disco “Ojos Más Que Ojos”, que pasa más desapercibido que una piña en un pinar y, en 1995, echan el cierre tras publicar “Ombligo Secreto” que, a las pocas semanas de su lanzamiento, se hallaba en la sección de ofertas en la tienda de discos de la Estación de Sants, donde podías adquirirlo por 100 pesetas, la dieciseisava parte de su precio de salida. Hoy los dos últimos discos de Ciudad Jardín son inencontrables, ni siquiera probando en iTunes.

“Ombligo Secreto”, el último trabajo de Ciudad Jardín, es un disco finísimo, divertido y reposado, lleno de letras inteligentes y graciosas, y con enganchosas y cuidadas melodías, arregladas con gusto y esmero. Muy, pero que muy, por encima de lo que la industria discográfica nacional vendía como churros por aquellas épocas. Pienso, de hecho, que son lo mejor que podía escucharse en la década comprendida entre 1985 y 1995, justamente entre “la movida” y los “indies”, sin ser particularmente apreciados por los seguidores de ninguna de estas dos tendencias. ¿Por qué pasa desapercibida una oferta de tantísima calidad musical como la de Ciudad Jardín? Mi teoría, un poco absurda, en espera de algo mejor, es la siguiente: para los “teenagers”, los jovencitos de entonces, es una propuesta demasiado sofisticada, le falta inmediatez y urgencia; para los públicos musicales rebeldes, comprometidos y/o antisistema, les faltan pegada y rabia, sus letras describen situaciones con agudeza y cuentan historias delirantes donde no se denuncia nada; les quedaba un posible reducto de público pijo e ilustrado que aquí, a diferencia de Inglaterra y otros países, no existe, pues en nuestro contexto social los dos términos se excluyen y, por tanto, acabaron dirigiéndose a nadie en concreto.

“Ombligo Secreto”, aun siendo muy disfrutable, está un poco lejos de su mejor momento, por dos motivos primordiales. Uno es común a otros grandes grupos españoles (Radio Futura, por ejemplo) y es que, tratando de ganarse al público de más allá del Atlántico, se latinizan, lo cual es perjudicial, porque sacrifican parte de su sello personal a cambio de un sabor que allá, en Hispanoamérica, nunca podrá competir con productos más genuinos, con los auténticos ritmos latinos. Otro motivo de que no estén a su mejor altura es que, buscando desesperadamente un eco mayor, entre un público más estándar, pierden aquí parte de su extravagancia, de su excentricidad en letras y situaciones descritas, que era uno de sus pluses más magníficos (“Emmánuelle Negra En El Valle De Los Zombis”).

Aun así, es un disco estupendo, que se escucha con un extraño regocijo, agradable y relajado, con canciones que no se tararearon como merecían. Recomiendo encarecidamente el arreglo exótico de “Míreme Miss”, la sofisticadísima y melancólica “Era Fácil” y la estrafalaria y destartalada historia de “Una Americana”, aunque es todo el disco muy sustancioso y nunca te da el bajón. “Los que hablan de oídas / tienen miedo de una vida mejor”. Si consigo poner bien el enlace, debes escucharlo hoy mismo:

https://skydrive.live.com/?qt=shared&cid=b0539a7631260835#cid=B0539A7631260835&id=B0539A7631260835%21105